Preocupação visita o tempo,
chega no alento
com toda a cordialidade
de um vigario para
com o enforcado.
Tenta todo pensamento,que
nem um pouco lento,
se deixa seduzir
por nortes estranhos.
Mas,há o sangue e a há a
noite,
que em um mesmo momento,
funcionam
com toda a clara idade
de um sol nascido,
chamando ações,
saqueadoras vorazes,
que pulam no silêncio
e puxam das sombras
dos ponteiros e das mãos atadas
verbos,passos e guerras.

Menina deitada
cheia de olhos,dedos,
alimenta,sem mentir e dar de ombros,
cada desejo.
Fumaça nela encara
qualquer coisa de partida.Garantindo
às partes
qualquer especie de guerra,de vacina
e de partilha.
Não se descarta um vicio.O chama para a mesa,
com a mesma vontade que se fia
a companhia de algum
fraterno sono...
que chega sem silencio,
e sem vagar.

O tempo é claro
e vazio.
Ula o tedio e nasce um
navio de possessas velas.
Rabisco nelas
moedas,ventos...
ceus cinzas.

Outro ouro se anexa ao olho
Saindo um segredo e chegando o fogo.
Desde quando descobertas são auroras perfeitas?
Nas noites migram movimentos.Focam,povoam ruas...
Dedos gritam,se formam entre desejos de desenhos
de janelas.
Mais uma esquina onde se encontra uma liquidação.

Fica o Tedio
Sondando
Certezas que beiram em
Fortes tempos,de
Portas erguidas,guiadas,
Por cheiros,ainda,
Em flertes de
Gênesis.Floretes
Fingidos entregues em
Bandejas e panelas.

Ir do ermo ao
Jogo irrigando
Topos.Olhos,serpentes
Abertas...Filhos
Que sonham em
Rastros
Feitos de raras
Eras Iradas
Em unhas,dedos,sopros.
O codigo é caro
E jurado.

Das figuras ativas
Que chegam,ficam
O que elegem desde o
Nascimento:impressões
Que agem em seus
Centros.
Mudanças não ocorrem...Apenas
Escorrem,nas linhas das palmas
Das mãos,com mitos,que despertam,aos gritos,vestem
E levam Soberanos Silêncios onde medos e
Vontades,cegas,
Catam nações,desertos destinos,
Em quintais.
Hinos que o ouvido aquece e não
Esqueceu.
Automatas ceitas que se coçam.

Olhando o topo,me pergunto o que
Sobra do gosto,enquanto
Os dedos tentam,por meio de
Suas miragens,entender
O Princípio Regis da
Sombra.

Analisando as trocas, o que
Aflige é a medida
Arcaica do compasso
E da régua, dados
Pela esfinge que só reclama
Um olho... Enquanto o outro
Que troque, por medidas e pesos
Pés que procurem
Espaços para se
Chocarem,
Jurados entre fossos abertos.
O pouso é a
Promessa da corda que
Espera se esticar.
Os sinos dobram.

Toda Madrugada se esconde.
São outros os olhos de quem as
Come.
Flertam juradas janelas que tentam
Ser o que caminhos,abaixo delas,
Reclamam.
Cada pé precisa de pedras para
Se conhecer,colhendo e plantando
Poeiras.

Toda manhã só é bem vinda
Por ser vista como espera.
(Nunca) é tarde para se arrumar,
Seguir o eco,pois há todo
Um tempo
Aberto,bem perto,
Entre o elo e o fogo.
Bem quisto tudo que acaba.É em
Tal recepção,entre burburinhos,
Que foram vistas histórias
Catadas e contadas;contadas
E cotadas.
Coladas imagens que
Se soltam.
Batizo-as,intimamente e
Vorazmente de vontades,
Necessidades de percorrer
Ambientes com o auxilio
De alguma identidade.
Ah!Manhãs que chegam
Ah!Noites...
Até quando?Ate quando?!
Sentado o homem se cria e
Persegue corridas e saltos.
Tem sede em se tornar...
Até onde dura o nome (?)

Espadas juradas em terras,
Movimentos que se realizam
Para outros escudos.
Ulos,choques,lutos e
Tréguas.Todos os
Trapos são acordos.
Acordo entre conversas de reis.
Recordo riscos e prosas.
Toda gana pisa em
Lama.

O Herdeiro e sua Parte/Sendo o Todo

Eis a água do Espaço
Eis a água no tempo
Caçando os
Dragões da (in)Finidade
Enquanto Sisífo resiste,
Saturno toma Café & um
Centauro,com máscara egípcia,restaura suas idílicas
Quimeras...[Vitral por Vitral]...
Enquanto Shiva dança nelas.
São apenas estilhaçados guizos nas patas do
Elefante-Sítar.
Einstein não se importa com a(s) chance(s).
Estamos dentro do Templo
Na fome e na guerra.
A Serpente está no Altar,nos
Alicerces,
Toda enrolada
E ao olhar para dentro da Boca D'ela
Notam-se Dentes...
Cada um tem O Nome.
Alguns rimam,outros...
Ressoam.
Mas,cada um é uma Lâmina/Engrenagem,em espirais,para
Dentro do Sol.
O Sol...A Serpente,...A água...Fluindo...

O gosto do gesto no cheiro do tempo, se faz
Na outra boca que chega e
Desvenda o que ouvidos próximos,
Ponteiro a ponteiro, desenham.
Silêncio não nega, somente esconde
Por decreto, o que os olhos
Chamam.
Perguntas, vontades, sorrisos e cores...
Melhor os frutos na árvore
Ou gastos pelos dentes?
A garganta se ergue
E segue
O eco do sopro,
Orientando a língua
E o sangue
Até onde a jornada
Se deflagre no dedilhar do
Violão.

Nenhuma verdade é (o)culta.
Somente o desejo a oscula assim,
Por ter, como vaidade, o não
Se encurtar.
Cria tanto, crendo ser cura,
Mistérios e respostas,
Organizadas em grutas, para se alargar,
Que, súbito, esquece de continuar com
Os preparativos, tão depressa quanto
Quando, outrora, invocava presas
Para que provassem o
Lauto banquete.
Logra,roga preparar outros,...Outros...Outros...
A começar pela construção de novos
Fornos.

Desenhos....Um dia,em uma pequena casa,repleta de rabiscos,o telhado se mostrou molhado para o menino,que seco,via o mundo...
‘’Onde estão as gotas?’’ – Perguntou o pequeno observador.
E o telhado se abriu...- ‘’Estão onde os olhos chegam’’.
A criança então ergueu o olhar ào ceu cinza,se mexendo...Ja ia longggggge...Então, apontando,os dedos,a mão,o braço e tudo o mais que ele era...Se apresentou do mesmo jeito...
Olhou!Olhou!Olhou!Então pediu para o teto se fechar...-"Do que serve gotas no céu e fora se não posso ir la?"
Ele se levantou,pegou o lápis,foi ate a parede...E lançou traços,nela,mais uma vez..-‘’Das nuvens...Dos olhos...Gota a gota...Seja frente,ou verso...O tempo é do sol!E vou morar aqui dentro dele,por ser onde me noto [lavo] melhor.’’

Da culpa e da virtude - Só se conhece pelos modos como o espelho aponta.
Existem embarcações a queimar no litoral.
Das vigas e das folhas - Só (ou sobrevivem,ou se maculam) pela direção do vento que estão nas roupas.
A voz que conduz escondida no muro
Prepara o arcaico arco, quente, sedento para o ritual.
A matilha se levanta por instinto
Começa a disputa, a caça, a guerra.
Empalham-se os gestos
Do primeiro fogo que se alcança.
Sem demora,mais se chocam,se perdem
Não há tanta agulha.
Das cinzas que chegam,irrigam outros continentes.
Passos e janelas já são vistos.
Acendem as primeiras velas...
E no meio da rua a voz agora canta,
Bramindo,enquanto as flechas,ainda,caem.

Das maneiras que chegam

E se deitam entre chances

E medos, existe uma que

Acorda e escolhe um tempo,

Para se acolher em poros

Que se despem

Do ócio;

Que brinda verdades suicidas

Que dançam

No não, ou não;

Que recolhe o passado, pesados

Pássaros, e os lançam em vôos;

Do futuro, não separa (não espera)

As cores das poeiras

E alimenta

Fogueiras, possessos

Presentes,

Com mãos cheias

De semente...

Óleos

Que são gerados

Para se saciarem,sem vacilar.